[Убийца] Nimbus

Ты убийца!..
Я лежу на кровати, уткнувшись носом в подушку. В нос бьёт смесь запаха сиреневых духов, геля для лица и пота. Ты убийца. Я слышу твой голос каждый день, пусть и из колонок собственного компьютера. Я смотрю на твоё лицо, составленное из сотен тысяч пикселей.
Ты поёшь, ты очень красиво поёшь свои песни по-немецки, поёшь на этом прекрасном, пусть и чуть грубоватом языке. Я закрываюсь одеялом с головой и с горечью думаю, что я похоронила сама себя. Мне такой, какой я была, пришёл конец. Всё это из-за тебя. Страшнее всего для меня было стать одной из этих отвратительных, вездесущих, влюблённых слепых девочек, спящих и видящих сны о поющем мальчике.
Мне никогда в жизни не хотелось утопиться, повеситься, вскрыть вены или как-нибудь по-другому покончить с собой. Что-то подобное этому желанию я ощутила, когда на каком-то сайте, посвящённом твоей группе, нашла несколько строчек о том, что ты, оказывается, влюблён... Эти три строчки были на удивление вместительны. Слова о француженке, покорившей твоё сердце, были горькими, хотя я и не пробовала их на вкус.
"Это слухи," - cказала мне подруга из какой-то другой страны. Представь себе те огромные крылья, которые раскрылись у меня за спиной в тот момент, когда в окне переписки ICQ я прочла эти два слова. Она сказала это ещё раз, с гораздо большей уверенностью. Мне захотелось танцевать... Но сейчас пишу это и не верю себе. Ты так красив, так знаменит, почему же ты не можешь влюбиться? Можешь, конечно, можешь. Наверное, ты встретил красивую девушку, сногсшибательную брюнетку, с бездонными зелёными глазами, щебечущую по-французски с подружками. Ты, вероятно, счёл её королевой красоты, самой красивой девушкой во всех мирах и измерениях. Ты забыл про всё, целыми днями думал только о ней, мечтал о ней так же, как и я о тебе...
"Я просто маленькая дура, - думаю я. - Он меня не услышит. Никогда не услышит. Так пишут, говорят и думают многие девчонки. Я никогда ни про кого так не думала и не говорила, хотя я влюблялась десятки раз самых разных парней. Всё, что я хотела от них – улыбку и пару тёплых слов. Я не мечтаю обнять и расцеловать тебя, нет. Только хочется, чтобы пиксельное лицо стало живым, а голос из колонок хоть раз прозвучал бы только для меня... Хотя бы на пару секунд."
Нет, я свихнулась в конец. Меня тошнит от самой себя. Я кажусь себе ужасной, отвратительной, противной и такой глупой! Таких как я тысячи, если не миллионы. Каждая смотрит на твои накрашенные карие глаза, на пирсинг в брови, на женственные черты лица и мечтает, чтобы ты оказался рядом с ней. И чёрт, я ужасно не хочу становиться в эти ряды!!! Никогда не хотела! Не захочу!!! Но, увы... Это не зависит от меня.
Я просыпаюсь в холодном поту ночью, когда вижу тебя во сне. Всю свою жизнь я мечтала вызвать чью-нибудь зависть. Мне снятся наши лица на обложках газет и журналов. Моя бледная вампирья физиономия, большие чёрные глаза, а рядом – ты. Я чувствую себя счастливой в этих снах: обо мне знают тысячи человек, 90% из них – горящие завистью разъярённые фанатки, и у меня есть то, чего я хочу – ты. И я не такая, как они – я с тобой.
Мне кажется, я тебя люблю... Хотя можно ли полюбить человека, глядя на одно лишь его лицо? Можно ли привыкнуть к человеку, слыша его голос из колонок? МОЖНО ЛИ узнать человека только из газетных статей и множества написанных неизвестно кем биографий? Нет, конечно нет. Но всё, что я с жадностью читаю о тебе, говорит об одном и том же: ты ждёшь её, ждёшь единственную любовь. Может, ты нашёл её в прошлый вторник? Или минуту назад? А может, ты тоскуешь, грустишь сейчас, думаешь "Ну где ты, где ты, единственная?", покуриваешь пятую сигарету, и, уставший от работы, пения, концертов и фанаток, в изнеможении падаешь на кровать, так и не раздевшись, не смыв макияж, даже не подозревая о том, что я пишу о тебе.
Я не особенная. Я такая же, как тысячи других девчонок...
Подушка насквозь пропахла моими дешёвыми духами с запахом сирени.
Я не выключила компьютер. Играет одна из твоих прекрасных песен. Rette mich, rette mich... Я не знаю смысла этих слов, но люблю эту немецкую картавость, которой ты владеешь в совершенстве. Люблю твой чуть-чуть детский голос, так нежно напевающий о любви...
Я представляю, что ты поёшь мне. Мечта не повредила ещё никому, Билл.